Ses mots me blessaient plus que n'importe quelle insulte.
Peu à peu, sa santé commença à décliner. Douleurs constantes, épuisement, visites chez le médecin. Je l'accompagnais. Toujours à ses côtés. Toujours à distance.
Un après-midi, le médecin me demanda de lui parler en privé.
« Votre femme porte beaucoup de choses en elle », dit-il. « Parfois, le corps tombe malade quand l'âme ne peut plus rien supporter. »
Cette nuit-là, Rosa ne se retourna pas comme d'habitude. Elle resta allongée, fixant le plafond.
« Sais-tu pourquoi je ne t'ai plus touché ? » demanda-t-elle soudain.
Mon cœur sembla s'arrêter.
« Parce que si je le faisais », poursuivit-elle, « j'aurais peur d'oublier. »
Elle s'arrêta. « Mateo. »
Je restai sans voix.
« J'avais l'impression que si je me rapprochais de toi, je le trahirais. Comme si accepter la chaleur d'un autre corps signifiait que son absence ne me ferait plus souffrir. »
Ses larmes imbibèrent l'oreiller.
« Mais la douleur ne s'est pas estompée », dit-elle. « J'ai juste appris à vivre raide… comme ce lit. » Ce soir-là, pour la première fois en quinze ans, je me suis penché vers elle sans la toucher. Juste assez pour qu'elle puisse entendre ma respiration.
« Je n'ai jamais voulu que nous affrontions ça seules », lui ai-je dit. « Je l'ai perdu aussi. Et je me suis punie moi aussi. »
Rosa ferma les yeux.
« Je sais », murmura-t-elle. « C’est pour ça que je ne te haïssais pas. »
Elle prit une grande inspiration. « Je suis restée figée. »
Les mois passèrent. Il n'y eut aucun miracle soudain.
Mais quelque chose a changé.
Tôt le matin, Rosa m'a tendu la main. Elle a hésité.
Moi aussi.
Nos doigts se sont à peine effleurés.
Ce n'était pas une étreinte.
Ce n'était pas de la passion.
C'était une autorisation.
Nous dormons encore dans le même lit aujourd'hui.
Parfois, il y a encore une distance entre nous.
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