Au moment de signer l'acte, le notaire m'a demandé si j'étais sûre de ma décision. J'ai souri et j'ai répondu oui. Que c'était pour ma fille. Que c'était pour ma famille.
Aujourd'hui, allongé sur le canapé de cette pièce de six mètres carrés sans fenêtres, avec un tuyau d'égout qui longe le plafond, je me demande si ce notaire a vu quelque chose que je ne voulais pas voir.
Pendant trente-huit ans, j'ai vécu à Retkinia, dans un immeuble préfabriqué d'une rue que je connaissais comme ma poche. Trois pièces, une cuisine avec une fenêtre donnant sur le jardin et un balcon où je cultivais des géraniums.
Après la mort de Staszek – décédé il y a sept ans d'un cancer du pancréas, trois mois après le diagnostic – je me suis retrouvé seul. Je tenais une petite mercerie au rez-de-chaussée de l'immeuble voisin, un bâtiment resté figé dans les années 1990. De moins en moins de clients, mais je m'en sortais tant bien que mal.
Teresa, soixante-trois ans, a pris sa retraite il y a deux ans car le magasin a fini par ne plus être rentable. C'était ma vie : calme, prévisible, à moi.
Ania a commencé à parler de cette maison il y a environ deux ans. Au début, apparemment de manière anodine, lors du dîner du dimanche.
« Maman, as-tu vu ces nouveaux lotissements à l'extérieur de Pabianice ? Des maisons avec jardins, garages, magnifiques. »
Puis, plus souvent encore. Que Kuba, son mari, rêve d'un atelier dans le garage. Qu'Oliwia, ma petite-fille, a besoin de sa propre chambre parce qu'elle a douze ans et ne peut pas dormir dans celle de son frère. Que le prêt immobilier serait trop élevé par rapport à leurs revenus.
Et puis c'est sorti tout droit.
« Maman, si tu vendais ton appartement et participais à notre apport, on pourrait acheter cette maison près de Zgierz. Tu aurais ta propre chambre au rez-de-chaussée, avec une entrée indépendante. Tu serais avec nous, avec tes petits-enfants. Pourquoi as-tu besoin de trois chambres rien que pour toi ? »
Pourquoi ai-je besoin de ces trois pièces ? Bonne question. Une question qui paraît raisonnable, mais qui est un piège, car la réponse avantage toujours celui qui la pose.
J'ai parlé à ma sœur Irena. Elle m'a dit : « N'y pense même pas. » J'ai parlé à mon amie Basia, de l'ancienne boutique. Elle m'a dit : « Fais ce que tu veux, mais prends un avocat. » Je n'ai pas pris d'avocat. J'ai cru ma propre fille sur parole.
J'ai vendu l'appartement pour 480 000. J'ai donné l'argent à Ania pour qu'elle achète une maison. La maison coûtait plus de 900 000, et elles ont contracté un prêt pour le reste. Quand nous avons signé l'acte de donation, ma fille m'a serrée dans ses bras et m'a dit : « Maman, tu ne le regretteras pas. »
Les premières semaines après mon emménagement, je ne le regrettais vraiment pas. La maison sentait la peinture fraîche, Oliwia courait partout dans le jardin, le petit Filip essayait de manger de l'herbe. Ma chambre était encore en travaux ; je dormais temporairement sur le canapé du salon. « On aura fini dans une semaine », disait Kuba. Puis dans deux semaines. Puis après les vacances.
Les fêtes sont passées. La veille de Noël, j'étais invitée dans ce que je croyais être ma propre maison. Ania avait mis la table dans un coin car « on n'aurait pas eu de place autrement », et Kuba a passé toute la soirée au téléphone avec sa mère. Irena a appelé pour me souhaiter de joyeuses fêtes. Elle m'a demandé doucement : « Alors, comment va ta chambre ? » J'ai répondu : « Bien. »
On m'a donné la chambre en février. Quand Kuba a ouvert la porte et a dit : « Voilà, belle-mère, le palais est prêt », j'ai vu une pièce qui, un mois auparavant, servait de buanderie. Six mètres carrés.
Un mur carrelé de blanc, même pas recouvert de peinture ; on les voyait par transparence sous une fine couche. Un tuyau d’égout sous le plafond, enveloppé d’une sorte de mousse isolante. Une petite fenêtre tout au plafond : une fenêtre d’aération, impossible à ouvrir. Un canapé, une table de chevet, une lampe. Et ma valise dans un coin.
« Ania, dis-je, tandis que ma fille me suivait à l'intérieur. Voici la buanderie. »
« C'était la buanderie, maman. Maintenant, c'est ta chambre. Kuba a bien travaillé. Sois reconnaissante. »
Soyez reconnaissants. Pour la buanderie transformée. Pour les six mètres. Pour le tuyau qui gargouille à six heures du matin quand Kuba prend sa douche.
Je n'ai rien dit. J'ai fermé la porte, me suis assise sur le canapé et j'ai contemplé le mur carrelé translucide pendant une bonne demi-heure. J'ai pensé à mon balcon sur Retkinia. Aux géraniums que j'avais laissés pour ma voisine, Mme Zosia. À la cuisine avec sa fenêtre donnant sur le jardin, où je préparais du bouillon de poulet tous les dimanches.
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